Un pájaro negro aplastado en la carretera podría fotografiarlo y esperar un premio novel.
Mi mente viaja a mil por horay de pronto me fijo en el sol ocultándose...detrás de esos edificios que evitan y opacan un bosque detrás de ellos.
La arena se amontona en algunos resquicios y por momentos cuando el sol esta en el medio del cielo visible la calle es invadida por un olor a orines hervidos.
Una pinta obscena en la pared de una bodega es una huella irrefutable de una rebeldia patética. Adoro el olor a pintura cuando abandono el bullicio y me hundo en mi piso...pintando como Miguel sobre un andamio como escribiendo sobre el techo sueños grotescos.
Y solo paro hasta que la cara se me llena de colores y el dolor en mis brazos me obliga al descanso físico que mi alma detesta por momentos.
Mis uñas largas y negras disimulan los rastros de mis viajes breves y largos a travéz del lienzo amarillo.
Sólo pararé hasta que el temblor de mi vejez me impida hacer un trazo satisfactorio para mi imaginación esquizofrénica.
Y luego me suicidare...al fin de cuentas el trabajo de un "artista"muerto y desquiciado es mas valorado que el de quienes viven entregándose cada dia a sus sueños.
Pic: JoSs sTonE By Angelpableo
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